Leamos: no hay mejor estimulante.
Ya ves
Estoy ante la puerta
de tu casa
Quizá
te parezca extraño
lo que voy a pedirte
Quisiera
que con tus manos
-con una sola no con las dos-
me preguntes
¿Tenés frío?
¿Has comido?
¿Has dormido?
Y por último quisiera
que con tus manos
-por favor con las dos-
me digas
Cuidate mucho Gustavo
Entonces yo
-que tuve una llave
para abrir esa puerta-
Te daré la espalda
y me perderé en la noche.
Para Alicia, yermanella.
Es una flor
pero quiere ser pájara.
Cautiva pájara en tierra
es y eso pesa
pero lo que tiene de flor
-en naranjas morados
en aladas hojas-
se reconcilia
con sus pies en la tierra porque
lo que hace a la pájara
no es tanto el vuelo
como su anhelo
y eso lo saben
las raras avis.
📚 "Hermanos del Camino"
Una callecita en una ciudad
en la que se está de visita.
Un olor que dura un instante,
imposible de retener.
Acostumbrados a no olvidar
lo que hay que cumplir
el ejercicio de la memoria
es un mecanismo gris, sin olor,
repetido hasta lo vulgar.
Ser síntesis en los recuerdos de otro
es una promesa.
está encendido el roble
y tu sonrisa pasa
de largo entre las hojas
infladas de amarillo
no he podido detener al viento
con esta sola mano
ni con mi abrigo nuevo
ni con mi boca
junto leña al borde de tu río
hierbas fragantes
y llamaradas
para mis ojos
mirar el bosque es una maldición
que no merezco
*
¿quién me llevará de esta isla con sólo unas manos nuevas?
¿quién consolará mi culpa cuando tengas que crecer?
sé que necesito un viento
que sobre mis tres ejes me iré de este rincón que quiero
*
yo era un retoño hermoso
entre cuatro paredes blancas
soñé una canción de día
de las visiones de mi niñez
yo era un retoño blanco
aferrado a las palabras
yo construí un silencio
para no tener que volver
*
yo quiero mi casa al sol
porque sé que el frío crece
con olor hospitalario
porque los días matan
por motivos
que no todos entendemos
📚 "Como playa que se puebla"
Llegaron desde tierras áridas
y amaban tanto lo suyo que, con el tiempo,
la sangre en los pedruscos
se convirtió en semillas de granada.
Por redimirlos
recojo cada una
con exactitud de ángel.
Al arquearme, se riega aquel jardín
y es más fácil olvidar lo perdido.
Lejos de la planicie y de la pampa,
de los mundos que deben ser dejados
para empezar de nuevo.
Todo abandono es un exilio y viceversa.
Piensa que cada
región de la llanura
es una extensión
de arbustos, zanjas y lagunas
aves, ríos
y restos de barro
paja seca.
Esa línea infinita
que se ve en el horizonte
tendrá
la luz del desierto.
Nada cesa
en este sitio: ni un poco de aire
ni el fuego ardiente
de la quietud matinal.
No cesan las lluvias
ni tampoco la transparencia del sol
al otro día.
Entre las luces últimas
sucede una historia
que es como un líquido
corriendo
al medio del pecho.
En las márgenes del río,
muy cerca,
se abrazan
dos adolescentes. Se ríen, aprovechan
el aire
alrededor. Se acarician apenas desnudas, vuelven a reír.
Caminan, corren
parecen no tener miedo
a la mutua fascinación.
En la Octava y 37
la cabellera leonina los pechos enormes
la grasa en el abdomen los pantys rotos
y la ristra de collares tan vistosos y sucios
como la voz enronquecida y furiosa
que arrastraba el carro sin ruedas
con papeles cartones bolsas de nylon basura
a resguardo el tesoro que protegía
de los empujones de la codicia invisible
del manotazo artero de cualquiera de los transeúntes
que pasara a su lado
cada tanto se detenía cada tanto le cantaba
¿al hijo?
madre tierna.
Raras veces el año llega sin ventarrones
a la casa de té que levantamos en este desierto.
La vida es apacible aquí:
algunas obligaciones y unos cuantos amigos.
Nunca falta un sapo en el pozo para purificar el agua
ni la indiscreción de una estrella
sobre el árbol que cubre de hojas el patio.
Lao- Tsé (que así llamamos en la casa - por pura broma-
a este chino impredecible que inventa aforismos)
arrastra a las viejas damas del classic room
hacia el hechizo de nuestra repostería,
asegurándoles que en los hidratos de carbono
no están las puertas del infierno.
El señor Ezra Pound, que ha llorado
frente a las barbas de Allen Ginsberg
(y dicen que arrepentido) también estuvo con nosotros
en aquel otoño italiano del 69,
entre nenas a go-gó, que nada sabían de ese pobre hombre,
y una buena mousse de chocolate
batida por estas manos.
Aquí juraron no reincidir los traductores de Blake
y aquí murió de insalvable soledad
-con las tripas endurecidas por tanto y tanto té sin compañía-
el primer fotógrafo que pudo registrar
las trombas tubulares de la Isla Mauricio.
Nuestra clientela siempre fue el orgullo del establecimiento.
Cada taza lavada en esta vieja batea de bronce
debería contar su historia. Cada cuchara. Cada plato.
El desierto es como dicen los libros
y aquí difícilmente llueve,
eso sucede en las películas (a la noche, muy tarde)
o en siestas de verano, cuando el viento
dobla las palmeras hasta hacerlas besar el suelo.
Salvo el desmesurado mes de junio
(que a veces tiene más de treinta días)
y el muchacho de los libros (que llega sin avisar
cuando el chino y la señora Ruth están durmiendo)
todo es apacible y natural en este espejismo,
como la pálida flor del ciruelo
ruborizándose por la erección de los brotes,
como el engreído girasol de la huerta
que siempre amanece mirando hacia el Este,
como la arena que a veces cubre el tejado,
como el dominó de hueso, la pequeña biblioteca
y esa masa tan dulce llamada maamul.
Hoy no recuerdo si lo dijo Spender sentado a esta mesa
o si es fruto de la corrección que generan los años,
pero sé que esta casa de té sobrevivirá a todos los tiempos,
cuando todo duela
y la tarde se extienda hacia paisajes diferentes.
Nada (ni los aviones desintegrándose en la línea del horizonte)
es casual o caprichoso aquí:
las horas pasan y el ocio es lo que queda
rondando entre las tazas,
organizando carreras de sanjorges en maratones sin público,
enhebrando cordones montañosos
con margaritas deshojadas por el fuego,
distanciando el mundo en que vivimos
del mundo donde el hombre
no se permite imaginar siquiera una casa de té como esta.
📚 En "La casa de té", 2009
Canto a la flechadora
Hermana carnal del sol
Que domina la montaña
Su arco implacable
Apuntado a donde
O a quien hace falta herir
Porque herir es su máximo placer
Herir y escapar para seguir hiriendo
Hermana adversaria del sol autoelevado
Cuello muslos brazos blancos
Cuerda dedos ágiles pies
De tanto correr volar
Ella y su corte de ciervos salvajes
Las musas sedientas de ella
Las ninfas desnudas dragones
Alas gemelas tatuajes
Dulce tiradora oh celosa vengadora
Asolando el bosque otra cierva más
Otra luna errante otra vez te amo
Me siento en el balcón a mirar la noche.
Mi madre me decía que no valía la pena
estar abatido.
Movete, hacé algo, me gritaba.
Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.
Mi madre y yo éramos diferentes
y jamás llegamos a comprendernos.
Sin embargo, hay algo que quisiera contar:
a veces, cuando la extraño mucho,
abro el ropero donde están sus vestidos
y como si llegara a un lugar
después de largo viaje
me meto adentro.
Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor
tengo la certeza de que nada nos separa.
Sean amados
míos
corales rojos en la profundidad
sean dientes de león en la ráfaga
semilla digerida por el zorzal
o miel en el rayo luminoso de una obrera amarilla
que la calle es una cuerda que estruja
que la calle es filo nacarado
que la ciudad es agua hirviendo y fuego
y que la mano necesaria se demora
no llega no alcanza a llegar.
VI
El poema no tiene tema, no hay siquiera geografías discernibles; se presenta desnudo, transparente, y uno adivina en él, simplemente ve lo que el corazón siente. Ve como cada sentimiento muta en una serie progresiva de desbordes armoniosos. Implosionan hacia lo profundo. Todo se traduce en emoción que no decepciona. No quiero atentar contra cierta armonía que intuyo está de alguna forma presente aquí, sin embargo no alcanzo del todo a identificarla. Ahí la magia del instante poético. Es la imprecisión por sustancia. Acaso si intento escribir ese poema, moriría, se perdería en un pastiche de mal gusto: una caricatura. Aprisionarlo en función de un verbo, de un predicado, es vejarlo. La sensación eufórica que ella transmite, resulta demasiado expansiva como para contenerla a través de endecasílabos. Tampoco se adecuaría al verso blanco. Ninguna métrica haría justicia.
Es la Tierra que canta. No hablo de los hombres,
de los árboles. Ni siquiera de las tribus desbordantes
de ácaros, del plancton que formó a humildes
bocanadas el oxígeno. Antes de toda vida
de carbono, cuando los viejos vientos
azotaban la corteza poblada de volcanes
y de océano, cantaba. Antes, aún, del aire,
esta piedra pulida por el tiempo, arrojada
por la honda primaria de las gravitaciones,
cantaba. Antes de que la Luna la observara
de todas direcciones, de que los astros libres
volaran a su encuentro y marcaran en cráteres
el final de su viaje, cantaba. Antes de ser sí misma,
cuando era polvo y gas girando frente al rostro
crematorio del Sol, cantaba. Era apenas canción,
y en esto igual a todos, un sonido improbable
en medio del mayor de los desiertos,
vibrando como un grillo
en la mano impasible de la Nada.
Rostros que yo extravié, ¡nunca reposen!
Ámense en la ceniza, enrólense en la ira,
ofrezcan recompensa, exijan mi cabeza,
maldigan a mis hijos y a los hijos de ellos.
Subrepticiamente dejen una bala en mi plato,
debajo de mi almohada, entre fotografías.
Navaja y gran coraje en su oración de sangre,
pero nunca reposen.
Yo los rocé en un sueño sin querer
y les prometí asuntos, no hay perdón.
Hay que tener paciencia, yo sé que
alguna vez seré sombra de sus sombras,
seré miedo en sus miedos
y habrá látigos duros: la palabra Yasmín.
IV
La felicidad
es el canto del gallo
en los caseríos apacibles
de los montes
impregnada
de humo eterno
en las estepas
la mirada punzante del zahorí
en el desierto
algunos atardeceres
en la planicie son
a veces la felicidad
el silencio de los templos
el amor inesperado
el rumor de las acacias
diferente al roce de las espigas
la idea de infinito
el agua rondando entre las piedras
las aspas del molino
el viento entre las crines
el mar de lejos
la deriva en las páginas
espesas
de los libros.
La felicidad
es una palabra
difícil de pronunciar
en las lenguas dominantes.
📚 En "Migrantes"
II
usté
me gusta
no sus
pechos
breves
no su
pelo
vivo
es algo en
su modo
de olvidar
una luz
al fondo
de la mente.
II
si te puedo
sostener
en el
corazón
vení.
III
¿se puede abandonar una mujer?
o se la lleva uno puesta
en el lenguaje es decir en el cuerpo
y camina con su palabra de la mano
y la gente dice: miren ahí va el solo.
pero el solo va con ella
no se libra de ella porque sería
igual que la locura o que pensar
que una mujer no existe
porque no la pienso.
hay un árbol en una plaza que te vio pasar conmigo.
es razón bastante para saber
que no se abandona una mujer
mientras haya árboles.
I
Sueña conmigo animal
no me abandones
y con lengüetazos
en mis sienes
en mi frente
en mis manos
sutura mi corazón
bautízame.
II
Tu lágrima vuelve a la fuente
y un niño bebé
y un pájaro bebé
y tu miras con asombro
esa maravilla casi invisible
beben la imagen
de un recuerdo cristalino
sin saber: la inocencia.
La inocencia alimenta.
III
No descuides las formas
todo este animal
va a tus brazos.
📚 "Animalidad Humana" 2010
La madre juega a ser gigante
y empieza a parir.
Y le nace
un niño indefenso
como un charco en el desierto.
Y le nace una niña incrédula
como María Magdalena
ante las bestias.
La madre se va haciendo pequeña
y le surge un niño azul,
una niña que no ríe,
otros niños,
muchos más.
La madre desaparece.
Sólo flores le brotan de la boca.
Nos desacostumbramos a los sonidos del monte,
al poco cuerpo de la oscuridad,
clavamos nuestros sollozos como espinas
en los pliegues de un idioma que no conocemos
para marcar un camino,
nosotros,
los que no sabemos llorar.
Todo ha sido un ensayo. (Leo Petrovelli)
Prueba y error. Prueba y error.
Lo único impredecible ha sido
la mordedura del perro y la sangre
a la luz de la luna.
En el escenario frío y vacío,
tuve que improvisar, y recité
dos poemas de amor y uno de guerra
y sólo ahora comprendo que eran
tres poemas de guerra
y tres poemas de amor.
El ensayo ha sido arduo.
Horas y horas. Días y días.
Más todavía no estamos listos
para estrenar. «Siga recitando
y cúrese esa pierna».
Me dijo el director antes de apagar la luna
y yo no supe qué hacer primero, así
que ensangrentado recité
frente a las butacas vacías
y en la más completa oscuridad.
Mandé una invitación
y no tuve respuesta.
El otro no leyó o no quiso.
Me parece ver una sombra
Cuando busco algo dulce y miro
para el costado mientras abro
la heladera, no es la primera vez
que me pasa
los cambios de la luz
se confunden con una especie
de presencia
que interroga,
mis propias preguntas
avanzan por el patio vacío
¿hay algo que se mueve?
¿estás preparado
racimo
para el vino?
nube escondida
en la sucesión de noches
diáspora del cuerpo
es la herida
¿temes o deseas
flor
la llovizna?
sentido imaginario
última excusa
temor de encontrar
en el lugar vacío
Ahora
cuando me desvisto
de madre de hija de mujer
y acomodo la piel junto a las zapatillas
y todas las responsabilidades
lloro
pero no hay pena
es el regreso a la cuna primera del tiempo desnudo de memoria y razón
es solo un momento
ya vuelvo
perdón.
Cerca de Catriló gira un cardorruso,
mi abuela, maestra, va de un pueblo al otro,
el conductor del auto putea
por las condiciones del camino,
mi abuela se espanta, me lo cuenta
en Mar del Plata, mi madre estaba en casa.
Tiempo atrás dos changas tupamaros
al entrar a la obra son advertidos
por el tamaño de sus respectivos cuchillos
—son para comer —
aducen como respuesta definitiva.
En el mismo lugar Sofanor el sereno
trabajó durante dos años en una cochera
llamada Jamemu donde se caracterizaba
por su gestos para dirigir
el estacionamientos de los autos,
su cuarto tenía las paredes de telgopor
y en ella después se colgarían pósters
de una marca denominada Robert Lewis.
Una tarde después de terminar
el encofrado con el mismo testigo
hablaron de La Pampa
con Antílopes y bueyes de agua,
del estímulo externo en el horizonte de sucesos,
de la simultaneidad de posesión y desapego.
Mientras en otra zona hablábamos
de un tiempo que nunca llegaría,
pensábamos en acompañar al pasado
en su acceso al futuro para aislarlo
en un eslabón sin posibilidades
de trasladar sus propiedades
a lo largo de una historia común
a toda una especie. Tiempo que es materia
y tecnología paralela:
simultaneidad del desconcierto
que aunque parece sacrificio
no es otra cosa que una conexión ocasional.
📚 En "La sexta armonía"
una vez quedé muda me habían dejado en un patio a la intemperie mis pezones tiritaban como inviernos y encontré un camino una frazada un té caliente un sueño en el que me contabas que podías ayudarme a florecer dándome un hijo el barro fortalece me decías y yo: no hay dónde apoyar: la grieta está en la grieta el agua está en el agua todo se pierde dentro de sí mismo en mi cuerpo
*
sueño para escribirte o escribo para soñarte ambas sonoridades sin pleito caminan sobre la almohada y modifican mi presente: me recuesto sobre el piso a lo largo de un zócalo oscuro y espero mis huesos en desorden la bondad de tu paciencia para reacomodar las piezas de mi introspección clavarte dentro de mí como una cicatriz de alambre
📚 En "El desvío y el daño", 2017
Todas las noches estrellas fugaces
encuentran el camino de mis ojos,
esta noche y las próximas noches
cuando fluya la sangre en alabanzas
de nuevos vientos cálidos
en las profecías del sueño.
Engendrados en la carne viva del incendio
abatido en muerte en el poniente terroso,
habrá palabras cortadas cerebros quemados
y cruces para los muertos,
los apiadados, los pretendientes,
espectros mortales naufragados
en el cruel altar del dinero,
los traicioneros del mar,
los obligados soberbios de la carne
abierta e ignorante del hombre verdadero.
Todos con cara de viento,
manos de pueblo, vientre con vientre,
ojo y dioses en torbellino siembran leyendas,
para cantar la marcha de las tormentas,
el canto de los pájaros, el destino de los ríos,
todas las noches, cada noche
como recompensa y por tanto estruendo vacío.
📚 En "Omnia Varitas", 2022
No, no cortaré las flores que crecen, abruptas, salvajes, en las praderas insomnes de mi corazón.
Aunque me ofrezcan tijeras de todo tipo, y me enseñen a usarlas en las más reconocidas escuelas.
No las cortaré. Y si me echan me voy. Y si me obligan, huiré.
Sépanlo, no temo. Ya no.
No hay ningún conocimiento más valioso para mí que el que crece en mi corazón, que sea como quiera, flor o fuego, sátiro o diamante, océano o gaviota.
Es igual.
No cortaré las flores que crecen en mi obstinado, en mi rendido corazón.
No duermas Federico,
vuelve a la pesadilla de la rosa enfrentando a un caballo,
las guirnaldas de marzo arriando la tormenta, la esquina de polvo donde Manhattan duerme.
Afila este puñal con tu ternura,
desguásame los días, porque en la calle, un toro sin piedad conmueve tu sepulcro.
No duermas Federico,
no seas la fiera que encendió los leños de Juana y martilló los clavos que me crucificaron.
No eres “aquél marica que se vestía de novia en la oscuridad de un ropero”,
ni la brizna ni el sauce que llora sobre el río,
ni el sapo de alabastro ni la mejilla quieta que soporta la herida.
Eres más que la noche y la muerte que busca despedirte del agua,
del sollozo del hombre que odia su propia suerte,
de la patria anegada por la sed y el engaño y la Babel que intenta llegar a mi costado.
No duermas Federico, ni siquiera lo intentes,
porque no duerme el Ángel de la Guarda,
ni duermen los caballos que Aquiles suelta al viento,
ni duerme la roldana grillando sobre el pozo,
ni duerme la muchacha de trenzas renegridas
porque no duermo yo, que estoy dormido.
El canelo es un árbol perenne de Sri Lanka.
Sus flores hermafroditas —blancas o amarillo verdoso
están cubiertas de pelos y su corteza —la parte que vale
es marrón grisáceo, leñosa.
La canela —que no es fruto como en otras plantas— se obtiene
de arrollar la corteza interna que se pela y se frota.
La rama de canela replica la corteza natural de su origen
que imita a su vez la corteza terrestre. Es lámina
más lámina que se enrosca hacia adentro
dejando sólo pequeños espacios para el vacío y el secreto.
Es el aroma el que se traslada
del árbol al pliegue laminado
de la lámina a la yema que la toca
de la mano a la nariz
al aire
cuando se moja.
En el campo las mujeres daban
a los niños canela antes de acostarlo
para que durmieran profundo y pudieran ellas
salir a trabajar sin que las vieran.
Guarda la canela lo sublime del cuidado
un refugio en ausencia de amparo
un resuello tibio en el desánimo.
Esta mañana de verdad me bastan
pocas cosas, sabidas y preciosas:
el humo y el sabor del café negro
en el tazón azul sobre la mesa,
entreoír la presencia
de la mujer y de los hijos
en la respiración acompasada
que late en las habitaciones;
las ventanas de par en par abiertas
a la luz y los árboles de octubre,
y ahora, hace un instante, descubrir
esos brotes primeros del geranio
rojo que traje de la casa blanca,
del patio aquel donde jugué de chico.
Usabas camisas color café
jeans gastados
mocasines negros.
Me llevabas en el falcon verde del ´65
con la chapa picada que dejaba ver el asfalto
pasando rápido bajo los pies.
A veces lo que te crecía adentro
te ponía nervioso y me pegabas cachetazos
yo te odiaba.
Pero ahora que no estás te quiero.
Te olvidé
para hacer de cuenta que podía seguir adelante
tener la vida normal de una chica de diez años.
A veces volvés en la tarde
y me esperás a la salida del trabajo
apoyado contra una pared fumando un cigarrillo
con tu camisa color café, marcando en el diario
resultados de viejas loterías
y películas de Polanski.
Nos saludamos, tomás mi bolso, pesado
y nos vamos tomados del brazo
caminando despacito
sin que nadie pueda decir
que estás muerto.
leamos los (puntos suspensivos)
como lo que completa la fotografía de un café
y sus circunstancias. en el agua
ondularon palabras y más.
no habría forma más perfecta de seguir
ese curso que nadie ha limpiado
ni limpiará. la cercanía es impensada
para aquello que acontece sin memoria
de un trayecto. de todos modos
basta con el relámpago de saberse en un lugar seguro.
un refugio que el cuerpo reconoce
más allá de toda referencialidad.
las ventanillas del día hicieron un salto imposible.
el punto de descenso nos podría causar gracia
dentro de unos años. ahora no es otra cosa:
la luz sobre el café contornea
universos cerrados para el mundo
El altar es más grande que la casa.
Una joya pintada en el punto más alto
descubre el cuerpo a resguardo
del santo de yeso.
Un sacudón de banderas rojas
ocupa el lugar de la cruz.
En estos pueblos, el santo nunca es idéntico
-la única repetición son los deseos que le piden-.
Con el gesto irreal de los favoritos
armaron una sonrisa del tamaño de los sueños
para que sea un rostro con posibilidades humanas,
la fatal pertenencia al orden de los vivos.
¿Quién hizo este trabajo
de ablandar los materiales
para que un santo de pie
presida la intemperie,
y la detenga?
Siempre el más humilde es el único que cuida de los peligros
de la resignación cristiana,
el más débil, el estanco en la miseria,
arma un rectángulo
una geometría para la acumulación de futuros imposibles.
Ni los perros se guarecen a su sombra.
Lo que quiero decir
casi siempre me es escamoteado.
Lo que quiero decir, es decir
lo que nunca debiera torcer su dirección,
pero que siempre fatalmente
se tuerce y malogra.
Nunca tuve una buena relación
con las palabras y cuando ellas
me llegan ya casi no me sirven.
Sólo a veces vislumbro la felicidad
de lo que debió haber sido.
Es cuando me abandono, callado y destruido,
al flujo suave de la tarde
sin más intención que la de mirar
el lento movimiento de las nubes
y dejarlas hacer.
Entonces percibo el rumor
sereno y silencioso.
Sentado en mi vieja reposera
miro el cielo vacío
y escucho lo que nunca escuché.
Pero lo escucho como su viniera de muy lejos
y no tuviera para mí
ni principio ni fin
y por eso mismo
nunca pudiera ser escamoteado.
📚 De "Trabajo nocturno"
si tu lengua apoya las cacerías del silencio
sobre mi lengua
hablaré
montaña oscura
madre clavada en la nieve
madre clavada en el ángelus de la caverna
en la vidriera en la rueca de los cuentos
en la tonada de mi tonada puesta del revés
que no puedo sacarme sin muerte
palabras lentas de mi cuerpo en otra parte
palabras fuertes mis enemigas
raspan la noche el sol que me embarazó
sumergida campana que cruza
los caminos y los huesos
me pusieron por nombre una raya roja
en la ingle
alegría
antes que el otoño fusile a las mariposas
estaremos en el fondo de las pudriciones
caballo blanco
tubérculo que brilla en el regazo
y arroja el oro de los muertos
sobre el recién nacido
el sol su cadera móvil y simple
pasará frente al lenguaje
y hablaré
alguien corta los hilos del bosque
y deja los ojos de mi madre
en el suelo oscuro
puestera del silencio
yo vi una luciérnaga
y las llaves que sólo cierran
el alba y los ojos
adiós dije adiós a las palabras
voy a dormir sobre el sexo de un color
el agua que yo tuve en la infancia
está dentro de tu boca
la lentitud abre sus muslos de colores
y me separo de la muerte
con algo que la luna mece en mi cadera
muchacha que saltas a la soga
sobre la vereda caliente
o la caída de las hojas
o el miedo
feroces mandíbulas te educan
puestera del silencio
la camisa planchada y doblada
los ojos de mi madre en el suelo oscuro
adiós dije adiós a las palabras
la basura decora mi piel
como un relámpago
📚 de "Notas salvajes"
El amor viene con su follaje de tinieblas
Y un torrente de astros.
Con el tiempo, este lado y el contrario son lo mismo
los sucedidos cambian de nombre y lugar
y esta pasión cuerpo a cuerpo
devorada por el celo.
Con el tiempo a una se le dan vuelta las cosas
las repite al revés
como si hubiera sucedido mañana.
Con el tiempo a una la dejan sin sueño
sin miedo
sin huesos
lo único cierto
es que hijos se lleva el agua.
Mira mi corazón, se ha vuelto noche en medio del incendio. Quiere beber la vida, quiere latir como pájaro en vuelo. Pero lo cierto es qu...
