sábado, 25 de abril de 2026

Daniela Bastías: Escucho una canción del pasado

Abuelo, hacia el final del disco Akira Kosemura
hace un movimiento que cambia su sentido
por completo.

La música que lo integra comienza a ser, de pronto, más
que un lugar hermoso. Y esa es condición necesaria
para decir cualquier cosa honesta.

Con este gesto está mostrándole a su hijo todo lo otro
que es el mundo. Lo que perdemos
y lo que siempre regresa a nosotros.


Hernán Schillagi: Mecánico de la palabra

como una escena robada de una película

del cine nacional empuja con los dedos engrasados

de tinta su viejo auto bajo la lluvia

«para qué me sirve la poesía» repite «para qué»

si el motor no responde a sus bucólicas quejas

empuja puja y campuja vocablos contra el paragolpes

y las balizas le marcan la intermitencia

de su confundido corazón la indolencia

de su mecánica literaria ante el carburador

las oscuras transmisiones y los cables indiferentes

por eso empuja con el cuerpo entero

para llevar la mole de su torpeza hacia adelante

hasta que sin más toda la lengua le quede afuera


viernes, 24 de abril de 2026

Bárbara Alí: Carta 10

No es desmalezando el bosque
como vamos a llegar a encontrarnos
es quizás caminando a tientas
lo vi en un sueño
yo iba con mi hocico inquieto
en mitad de la noche
tanteando las hojas secas
vos del otro lado
aguzabas el olfato
para alcanzar el perfume
de mi sangre caliente
ninguno de los abría los ojos para ver.
Caminar con los ojos cerrados
dicen que es la forma
en que los equilibristas
se sostienen en la cuerda floja.


Leo Lobos

A límite humano

a mazmorra, a cárcel a ciudad abierta

huele aquí

lavamos nuestros rostros

maldecimos después de llorar

y en procesión lenta

nos enterramos uno a uno

como sí algo de nosotros

descansara en esos

minutos repetidos

repetidos

repetidos

miércoles, 22 de abril de 2026

Vivian Lofiego: Escenario

Las sillas en casa de la abuela forman una retahíla de novias

novias juntas unas con otras traman la tarde

el tocado les da aire altivo, al sentarnos en ellas

nos aprisionan abdicando su belleza

novias vestidas según la estación, terciopelo en invierno

seda cuando la florescencia,

vestidas por capricho el canto

olvidadas, arrumbadas, desprolijas en un desván

mis amigas discretas

callan el secreto de lo que la infancia anima

 

Seis sillas de madera desnudas juegan como actrices,

seis caballos de madera en la escena del living

seis novias languidecen en seis sillas

seis años asomando al patio

la tarde abre su telón al juego

seis sillas vacías, ahora

Carlos Ardohain: EL CUERPO ES UNA CASA...

EL CUERPO ES UNA CASA...
una casa es una cosa
que contiene otras cosas
como el cuerpo
la tristeza es una cosa
que no tiene forma
y se siente en todo
el cuerpo en todos
los cuartos de la casa
la muerte es una cosa
que le sucede al cuerpo
y también a las casas
pero la muerte no termina
con la tristeza
que se desparrama alrededor
en otros cuerpos amigos
cuando una casa muere
deja un hueco en el espacio
quedan los recuerdos
que no tienen donde ir
ahora mismo
mi cuerpo asoma 
desde la ventana de mi casa
para mirar un avión 
que atraviesa el cielo
perforando las tristes
nubes rosas de la tarde
que empieza a morir

lunes, 20 de abril de 2026

Noelia Palma: Tarde de sol

Esta foto es una contrabelleza.
La sonrisa se detiene, las manos se detienen.
El cabello todavía tiembla.

Las tardes de sol en sepia suelen ser rojas.

¿Cómo era la felicidad de una muchacha en combustión?
¿Con la misma felicidad
persignabas al hijo,
a la hija
y al espíritu santo?

¿Dónde menguó la cruz que sujetabas
el día que tuviste que pedir perdón?

Tu cabello todavía tiembla, Marilyn,
como el cuerpo
cuando obedece.


Daniela Bastías: Escucho una canción del pasado

Abuelo, hacia el final del disco Akira Kosemura hace un movimiento que cambia su sentido por completo. La música que lo integra comienza a s...