Soledad Castresana: EL ARTE DE TEJER

Estoy con mis abuelas. Las peino, les pongo flores de colores en el

pelo y collares de oro blanco. Las cargo en brazos y las llevo al sillón

frente a la ventana. Es un solo cuerpo pero son las dos. Cada una

con su peso.

Antes de irme, les arreglo la ropa y dejo las agujas cerca. Todavía no

recuerdan cómo hablar. Entonces, tejen.

Aníbal Cristobo (1971-2026): La soledad organizativa

En el mercado, oíste habla nuevamente

de ese grupo de hombres que dibujaban, en una habitación cerrada,

una canoa atrapada en el hielo.

Se reunieron después del desayuno,

sin un plan previo, observando el modo en que el viento

hacía ondular sus corbatas

cerca del acantilado. Uno de ellos

volvió la vista un instante hacia su despacho y recordó

que con 20 años se había aficionado

a fotografiar a su hermano. Guardaba un par

de buenos retratos: ¿por qué

no llevarlos a la expedición? También conocías versiones

acerca de la trucha; y de cómo uno de los hombres

había resultado herido y se mantenía

en silencio, en un ángulo del salón de reuniones,

dibujando en la tierra con un trozo de alambre. Los rumores

se multiplicaban; cualquiera de nosotros

puedo haber estado en esa habitación, tiritando. Las lonas

de las fruterías comenzaban a sacudirse con la tormenta.

Patricia Severín: MUDAR

    I

                         un milagro modesto

                         y aún podré llegar

      aunque en el campo haya sequía

y ya nadie crea en la señora               que subraya las cuentas en rojo

                                       con su lápiz labial

                         iré al mar cuando cese de llorar

             me dijeron/por allí no hay agua muerta/

          sólo un paraíso de humo y un aire denso y liviano

                      cargado de poemas

               en demolición subterránea está mi corazón

                            y quizá no llegue a tiempo

                                          II

                                crujidos de huesos

                fardos de cemento se disparan hacia aquí

                             hacia aquí

                    donde el ganado se junta vitoreando

                        quién sabe a quién

                    dan ganas de subir     ¿a dónde?

                serpiente y serpentina son la misma cosa

         manchas mostazas oscurecen cualquier vestigio

la patria/escozor famélico  vitoreando alrededor de la plaza/

                                             III

                             por fin llegamos    

                   íbamos a tientas en el polvo

              nuestra voz/pausa de algodones/

              alambres prensados con la lengua

                                 llegamos

             nos pusimos la ropa de todos los días

            el trigo fue humareda en las banquinas

                    la tierra se salió de cauce

                     pero por fin llegamos

arañando raíces con la lengua/abriendo surcos en el amanecer

    el mar estaba quieto/allí/en donde quedan los mares

                                             IV

            mi corazón se acomodó bajo la tempestad

                        que no termina nunca de pasar

Fabián Herrero: PAIS DE RAMITAS

Las palabras aparecen 

y desaparecen por todas partes.

Ahora el más 

rojo sol sobre las casas es un incendio 

que habla.

En algún punto de estas 

calles desoladas,

las cosas se niegan 

a instalar 

su entera luz, 

la intensidad 

del secreto tiene 

el aire de cualquier ausencia.

En cuclillas, atento, 

yo todavía espero 

una pintura en la tela del aire.

Con un dedo 

vuelvo a marcar el círculo luminoso 

de un mundo. 

En mis ojos de veinte años, todo 

ilumina el país de ramitas 

de su esperanza.

Mariana Ossa

 

Durante toda mi vida nada de lo que he buscado encontré, siempre me han hallado las nubes cortadas por el viento, los besos furtivos y acelerados que se pasan el semáforo en rojo, las risas que se quedan enredadas en los alambres eléctricos, las palabras que no saben dónde colocarse y se burlan del tiempo. No he encontrado el rostro que deseo mirar en el espejo y me hallo desnuda abriendo ventanas que se quiebran y sangro, sangro, sangro.

Ah,​​ cómo sangro.

En "La oscuridad tiene rostro"

Fernando Molle: Arrozamena reconvertido

¿Y qué caracho hacemos Chojo 

con la cacareada reconversión laboral ‘95, 

si todos los fanes de Rata Blanca son mortales

y se agolpan, peticionan y se besan 

frente a los portones cuadriculados de las PyMEs,

para frenar el flujo de los capitales 

e imprescindibles capitales extranjeros?

se pregunta Arrozamena (retórico) a Saccardi,

que llega en cualquier momento con el memorándum

para pinchar la globalidad del proyecto,

(y dejarlo no al palo, 

buscando petróleo 

en los limbos del Clarínclasificado), 

porque tres subsecretarios ambidextros, 

naturaleza muerta con sus escritorios,

revuelven y revuelven 

y revuelven 

                    Nescafé.

Natalia Litvinova: FLORES DE CHERNÓBIL

Nuestros hombres comienzan a extinguirse,

nadie sabe por qué las mujeres resisten más.

Mi padre llora al sacrificar a un animal

mientras mi madre cambia el empapelado de las paredes.

No nos dejan exponernos al sol, empalidecemos

como flores que crecen bajo la nieve.

Huimos al bosque, lejos de este edificio,

yo con mi blusa infantil y mi hermano con su remera lisa.

Qué ganas de volver al lugar donde nacimos

y correr con los brazos extendidos,

limpiar el aire como uno de esos aviones

que arrojan espuma

sobre el sarcófago humeante.