Rocío Wittib

nací sin dios sin esperanza con convencimiento

nací antes de mí en el primer hombre y en el último cada día

nací con un llanto que es ahora y para siempre incertidumbre

nací huyendo a ningún lugar esquivando el destino

nací para llorar el mar para oír el bosque dormido en la niebla

nací diciendo lo que no sé callar callando lo que quiero decir

nací con todos estos versos incapaces de alcanzar la poesía

nací –insisto– insistiendo en la deriva renunciando a la renuncia

nací espera tal vez qué importa lo siento hasta siempre te quiero

nací al otro lado de mí y me voy mareando sin encontrarme

nací eso es todo que mi vida me perdone

Hugo Mujica: En plena noche

También en plena noche

la nieve

se derrite blanca

y la lluvia

cae

sin perder su transparencia.

Es ella, la noche,

la que nos libra de los reflejos,

la que nos expande

las pupilas.

Lo que busca con su bastón

el ciego es la luz, no el camino.

María Negroni: Monólogo interior

¿cosa busca la noche

cuando aquí prolifera

tu ausencia más palpable

 

y yo me quedo en vano

cada vez hacia nadie

 

eco de qué mármol

de qué aurora

 

luz de sombra de tu luz

que me naciera

 

o alegoría del oído

 

esa campana

repicando

 

por todo paisaje?

Héctor Berenguer: La casa de arena

Gusto a sal en la boca,

principio y fin de todas las cosas.

Cuando el verano termine

el viento me tallará como a una duna.

Mi arrepentimiento es no terminar a tiempo

y que mis deseos permanezcan más allá de mi tiempo.

Anoche tuve un extraño sueño

podía ver pasar la vida,

así como se da la mano o la espalda.

Las cosas cambian de sentido

y con ellas se detiene todo lo previsto.

Hay otro mar e irrumpe en sueños su larga travesía,

piedra horadada que recoges lo que el cielo desprecia.

Vulnerable es todo hombre hecho a la altura de su luz.

Cuando era niño

salía susurrar exigente el término del miedo.

Ahora cuando llamen por mí,

habré desaparecido.

Amo este día porque todo se pierde.

El estar aquí nada más que por nada

cautivo y libre en un instante eterno.

Siento la vida extrañada como si fuera de otro.

¿Acaso ya no soy la sombra de mi mismo?

Paula Martini

En el tren una mujer escribe en su libreta

mira el paisaje 

gesticula 

Siento el olor de la tinta 

Pasan los techos

reforzados a ladrillos sueltos 

Ella escucha el sonido agudo de cada estación

algo la lleva a las palabras que inventa

otra mujer abre los ojos sin mirar

mientras atravesamos el parque Pereyra

todo es otoño

después de un pájaro tiembla una rama

eso pasa rápido

la vida se parece a la costumbre

rompe y nace 

ejercita en el viaje los dolores 

los torna pedazos de memoria 

la mujer de las palabras se levanta 

baja

la veo como el olvido

extraña y pequeña caminar entre los álamos.

Juan Diego Incardona

Los vecinos están en el baldío

alrededor de un pájaro recién muerto;

habrá caído del espacio —dicen—,

porque acá no hay árboles ni hay cielo.

La radio y la TV transmiten desde el nido;

algo habrán hecho —informan—,

acá no hay árboles ni hay cielo.

Alguien abre las geodas de basura

cuyas amatistas brillan figuritas

y muñecas desmembradas;

en retirada, marcha la comunidad,

pisa los juguetes en el día-noche

y se hunde, colectivamente,

hacia el interior de la Provincia

donde la pampa, se sabe,

es como el mar,

rojo, oscuro, olvido.

Las plumas del pájaro flotan sin cielo

y en el espacio no las quema el sol,

sino la última estrella fugaz

que cruzó el Acceso Oeste

antes de que los deseos apagaran

las chispas.

Silvana Franzetti

Por qué Ozu.

El sabor del té verde con arroz

alcanza el fuera de campo.

Qué variedades

se perdieron en los últimos cien años

y por qué causa placer

el sonido de la lluvia

de arroz

al verterlo en el agua.

 

Construida la perspectiva,

quién sabe si una parte

de las cosas

están en oriente.