Mónica Sifrim: RELICARIO

(a Iván y Zoe)

Son los higos. Curvan con su peso

Las ramas en el jardin trasero. Comemos higo, aliviamos el árbol.

Y después caminamos hacia

El mar

Donde van los pingüinos……………..A arrojarse

Luego de cruzar

La carretera.

Sus pichones son apenas

Una pelusa blanca.

Cruzan la ruta………Como distraídos.

Y una piensa

Que van a suicidarse

Debajo de los autos

Pero no

Se apuran a saltar al agua:

Es allí donde pueden

Disolverse

Brumosos y macizos

Camino al horizonte

Y tan diestros que andan

Con el agua…..Perlada

Sobre el plumaje negro

Tan arriba y abajo

Se menean

Dichosos……..Y una entiende

Que en la tierra

Son torpes

Y que habitan aquí

Como nosotros

Por equivocación

Martín Prieto

La profesora de Filosofía

un manual de buena conciencia

que da clases con un echarpe cubierto de pines

estampados con consignas que defienden todas las causas

-se diría: un auto de Turismo Carretera promocionado

por empresas autogestionadas de izquierda- en un acto de contrición

por haber obrado mal en su vida vieja

cuando creía en el dinero y en la hetenormatividad

le dio un baúl de ropa usada a la chica que trabaja en su casa

y gastando de la herencia residual de su propio pasado

unas semanas después en una confusión temporal de roles

-la patrona que había sido, la que no quería ser-

le preguntó qué había hecho con las prendas

que no modificaban en nada su vestuario habitual

-el jogging, las zapatillas, la camperita de cuero-

y la chica, de repente distante, en modo principesco natural

empapando una esponja en detergente y agua:

“se las regalé a los pobres”.

Camila Charry Noriega: REVELACIÓN

Éramos tres y la calle,

pronunciábamos entre el vino

aquello que nos hace humanos:

el amor, la muerte, el tiempo.

De esquina a esquina

como si ese breve espacio fuera el mundo

y la ebriedad un útero oscuro,

nos mirábamos incrédulos

advirtiendo en el otro

la revelación de esa voluntad voraz,

fortuita

que lo mueve todo.

Se intuye el mundo en lo hondo que se esfuma

desde lo que tiembla vertiginoso en la palabra

lenta e incapaz de acercarse a esa vorágine.

Las calles del ebrio

en perpetua fuga

se caminan hacia el fondo y calladas.

Carlos Barbarito: DESPIERTA DEL LETARGO…

Despierta del letargo para ser el mismo.

A la deriva el agua del bautismo

y la falsa llave de la puerta del encierro.

A pulso el primer día y la última noche,

el parir de pie para no dejar hijo;

agua quieta o rizada y pálido el rostro,

lejana visión de una telaraña

y el peso que hace crujir el deseo

hasta aplastarlo contra una tierra

que pide a gritos una renovada niñez.

Ni anuncio ni presagio:

se ahuecan y se agotan el individuo y el coro;

quién puebla ahora el patio

y mira pasar la bandada

antes de perder los ojos. 

Lorena Nittoli

Habrá que construir

ciudades

donde se desborden los ríos

donde el agua

corra

hacia el encuentro

de todos los hombres

en la naturaleza primitiva:

Herbópolis

la ciudad de los sueños

Allí

donde los límites del tiempo

se desvanecen

donde la tierra

no tiene dueño

donde se escucha

una sola canción:

la canción de los vientos.

Herbopolis (fragmento)-(De ‘Voces en el cenotafio. El lenguaje de las piedras’. Lorena Lucía Nittoli. Poemas en alta voz. 2021)

Gerardo Burton: XXIX

las desgracias

no son naturales, no

las catástrofes

tampoco

a los muertos no los mató la lluvia

a los torturados

no los sometió la electricidad pura

 

la pereza de mirar subyuga

y así

ondean las banderas del enemigo

fabricando

cementerios a su paso

 

hay que buscar una victoria

recordar

las batallas ganadas hace tiempo

volver

a ganarlas, a pelearlas

aun cuando

las bombas lluevan, los vientos rasantes

sobre la culpa

pudran

el alma

 

no hay fiesta en ello

no hay gozo, sólo miedo

porque tener deudas

es terrible, mirás y 

algo falta, algo muere

por eso

la victoria debe ser recordada

su raíz, cuidada, y de a poco

convertida en dura, alegre memoria resistente

 

no existe, dicen los que viven

más amor, mejor amor

que la vida

que pasa de uno a otro a otra

a una a otro y así

así

interminable

amor

inter

mi

na

ble

En "Cantares de Junio"

Florencia Madeo Facente: Nota en un restaurant

Una mancha de sangre 

no sale,

pero si la limpiás enseguida tenés 

más chances.

Ahora bien, si te demorás 

puede que no salga del todo,

que quede imborrable el contorno 

y se forme algo monstruoso

como un país,

un país que solo vos

(no importa si la sangre es tuya

o de otro, importa sólo tu motivación 

para borrarla) sabrás vacío.