Mariana Ossa

 

Durante toda mi vida nada de lo que he buscado encontré, siempre me han hallado las nubes cortadas por el viento, los besos furtivos y acelerados que se pasan el semáforo en rojo, las risas que se quedan enredadas en los alambres eléctricos, las palabras que no saben dónde colocarse y se burlan del tiempo. No he encontrado el rostro que deseo mirar en el espejo y me hallo desnuda abriendo ventanas que se quiebran y sangro, sangro, sangro.

Ah,​​ cómo sangro.

En "La oscuridad tiene rostro"

Fernando Molle: Arrozamena reconvertido

¿Y qué caracho hacemos Chojo 

con la cacareada reconversión laboral ‘95, 

si todos los fanes de Rata Blanca son mortales

y se agolpan, peticionan y se besan 

frente a los portones cuadriculados de las PyMEs,

para frenar el flujo de los capitales 

e imprescindibles capitales extranjeros?

se pregunta Arrozamena (retórico) a Saccardi,

que llega en cualquier momento con el memorándum

para pinchar la globalidad del proyecto,

(y dejarlo no al palo, 

buscando petróleo 

en los limbos del Clarínclasificado), 

porque tres subsecretarios ambidextros, 

naturaleza muerta con sus escritorios,

revuelven y revuelven 

y revuelven 

                    Nescafé.

Natalia Litvinova: FLORES DE CHERNÓBIL

Nuestros hombres comienzan a extinguirse,

nadie sabe por qué las mujeres resisten más.

Mi padre llora al sacrificar a un animal

mientras mi madre cambia el empapelado de las paredes.

No nos dejan exponernos al sol, empalidecemos

como flores que crecen bajo la nieve.

Huimos al bosque, lejos de este edificio,

yo con mi blusa infantil y mi hermano con su remera lisa.

Qué ganas de volver al lugar donde nacimos

y correr con los brazos extendidos,

limpiar el aire como uno de esos aviones

que arrojan espuma

sobre el sarcófago humeante.

Gerardo Curiá: El misterio consiste

El misterio consiste

en raspar la cabeza del fósforo

sobre el lateral de la caja

y permitir ese chasquido

que evoluciona hacia un rojo

con toques de amarillo

que deriva en rosado,

y más abajo

un manto de azul sobre la oscuridad seca.

Hacia el aire

pequeñas curvas de gris.

Y todo se concentra sobre su propia fuerza

hasta empequeñecerse en un toque de púrpura

            y terminar simplemente en madera quemada.

Agustina Rabaini

“El diez es el cero del once” dice mi nene

El rompecabezas que aún no se arma

Que no se termine

Los ojos de ella tras los armazones negros

Nos miran

Hoy las cuatro paredes parecen más

Borradas después de un rato

De juego

La pausa voló

Los platos sucios y la ropa

La casa y todo lo demás

La rutina como un reto

O combate

Que los días sean nuestros.

Diego Brando

La confusión es un punto que hace oscilar

la totalidad del cuarto. Un cuadro en donde

los detalles adquieren presencia y vástagos

fantasmales. Sierpes, flores en apertura y un

sonido de quiebre ante la incredulidad de los ojos

del animal de la calle. He aquí sus colmillos,

su baba espesa, el diamante en la explosión

del fuego; y voces en la novedad de la noche,

que dejó de ser oscura. Aquí cada maniobra

de luz es una conspiración, el manto de piedad

que nace al quebrarse, un ángel que desova.

En "Un cuadro que no se comprende", 2025

Mariana Miranda: AVE

Masticando vidrios caías

con las alas destrozadas

por las tempestades de las ciénagas.

Lamías las heridas 

que la rabia había encarnado

en tu cuerpecito feliz. 

Picoteando estrellas fugaces

que estallaban en tus plumas 

de alabastro enfermo. 

Rastros audaces de patéticas lunas 

quedan 

sembradas en tu existencia.

Ave del firmamento

caída desde los cielos

de nuestros tiempos más crueles.