Carolina Massola

Existe esta memoria estelar

donde arden los rostros del Universo

donde caer es girar en torno a incontables soles

e incontables mundos surgen de mí

estallan de mí

se expanden en un remolino solar

soy eso que se aleja

este caer del centro de la estrella

en un temblor de nacer que vibra

en cada partícula del Universo

en cada célula que respira en mí

todo es polvo gas

y confusión en mí

donde bordear las fronteras del caer

es llegar a las entrañas de la luz

que abastece al día

arañar los confines del Universo

dormir en un latido del mundo.

Yo tengo los restos de esa noche

y todos esos soles aullando en mí.

Leandro Llull: El ángel desfasado

Me miro el brazo, la mano,

sigo su movimiento,

la estela de su paso, casi un ala,

reparo en esas manchas

rosadas, blancas de la palma,

me detengo en sus mínimos incendios,

las pequeñas constelaciones de sus células,

las espirales de la sus combustiones,

los mapas invisibles que se tejen

por detrás de cada forma, y siento

crecer su presencia, soy una llama

blanda, de encaje,

su espectro en el aire, desfasado,

unido, disuelto, despedido

por un fuego que no quema.

María Eugenia Rapp

Dejarlo ir

como el cielo permite desleírse a la nube

y se rompe en las flechas de humo

que arrojan los ángeles 

Esos pájaros con raíz

que abandonaron para siempre 

el vuelo y el acierto

Quiero colarme en la historia 

de otra línea de tiempo

en la que vos estabas, esperándome

-tus latidos a la sombra de un altar- 

En esa historia no existen los ángeles 

y nos cantábamos ese bolero que dice

lo que queda de mi / sigue siendo de ti

Éramos cursis 

y no importaba

Pero ahora 

no podemos juntarnos 

sin partir el carozo de la vida

Esta vida seca y llena de vueltas 

que huele suavemente a duraznos

Piero De Vicari

dos tordos negros renegridos

como la sangre de las uvas del trapiche

vinieron o regresaron no lo sé

a la hora en que la tarde o sus pezuñas

caen en los hombros del que escribe

del que sueña y mitiga su soledad

en la siempre manía del intento

y así como vinieron cantaron y se fueron

dos tordos negros renegridos como la parca

que acecha pispea y se va y no se queda gracias a Dios

o a los hombres que tendrán su merecido

el día en que los tordos negros renegridos

por fin regresen y ya

para quedarse

Daniela Bastías: Escucho una canción del pasado

Abuelo, hacia el final del disco Akira Kosemura

hace un movimiento que cambia su sentido

por completo.

La música que lo integra comienza a ser, de pronto, más

que un lugar hermoso. Y esa es condición necesaria

para decir cualquier cosa honesta.

Con este gesto está mostrándole a su hijo todo lo otro

que es el mundo. Lo que perdemos

y lo que siempre regresa a nosotros.

Hernán Schillagi: Mecánico de la palabra

como una escena robada de una película

del cine nacional empuja con los dedos engrasados

de tinta su viejo auto bajo la lluvia

«para qué me sirve la poesía» repite «para qué»

si el motor no responde a sus bucólicas quejas

empuja puja y campuja vocablos contra el paragolpes

y las balizas le marcan la intermitencia

de su confundido corazón la indolencia

de su mecánica literaria ante el carburador

las oscuras transmisiones y los cables indiferentes

por eso empuja con el cuerpo entero

para llevar la mole de su torpeza hacia adelante

hasta que sin más toda la lengua le quede afuera

Bárbara Alí: Carta 10

No es desmalezando el bosque

como vamos a llegar a encontrarnos

es quizás caminando a tientas

lo vi en un sueño

yo iba con mi hocico inquieto

en mitad de la noche

tanteando las hojas secas

vos del otro lado

aguzabas el olfato

para alcanzar el perfume

de mi sangre caliente

ninguno de los abría los ojos para ver.

Caminar con los ojos cerrados

dicen que es la forma

en que los equilibristas

se sostienen en la cuerda floja.