Valeria Melchiorre

Cuando la caza de brujas comienza

se tensan los arcos sus torcidas

intenciones la pica de incongruencias

 

consta en cada baluarte una balada

de injurias                  

remates puntudos

hay una pantalla de encendido abrupto

y un botón de pausa

una delgada línea en esto

de tirar al blanco

 

son elásticos                los matices

uno el flanco               una la ponzoña

 

somos incendiarios

reciclamos cada flecha para no sentirnos solos

forjamos una herencia de bastiones  

 

lo nuestro no es el escarmiento

hacemos de esta escena un retorno eterno

en loop una historia de cada prurito             

un escupitajo

 

hoy compré a mi hija

un manual de cetrería precoz

Esteban Nicotra: ELLOS VUELVEN

En la noche,

como traídos por las olas negras,

entre el sudor salobre de las sábanas,

ellos vuelven.

Llegan hasta tu cuarto a oscuras

y flotan sobre tus párpados caídos,

hasta que te levantas, insomne.

No dicen nada,

te miran con sus ojos de corderos,

sonríen, cantan su canción muda,

como tantos años atrás.

Y tú caminas y caminas,

entre las dunas,

entre las zarzas y el viento,

hasta que tus pies

pisan la arena firme de la playa,

y tu paso va recto y seguro,

hasta que te internas

en el agua helada del alba.

Cintia Ceballos

Vas a llenarte de gratitud, harás 

lentamente con tu cuerpo

un ovillo que contenga: 

torso, cabeza, extremidades, dolor

y donde nada pueda

separarse entre sí. Vas a mostrar

una sonrisa abierta y los dientes  

que aún atesora tu boca

serán las cuentas de un collar.

Y digo vas y voy

con la cabeza gacha 

haciendo parches y remiendos

con los hilos que tengo y no

hay nada más visible que esta costura tosca

que nadie me enseñó a perfeccionar.

Perdón, es que no quiero darle 

ya más vueltas a esto. Una garúa

leve se hace lluvia copiosa a trasluz

y lejos de querer buscar refugio ahora

me quedo aquí parada con esta gratitud.

Eduardo Magoo Nico: ZAMBA

El patio era sobrio y los malvones mudos

Profundas arrugas en los árboles viejos

Un halo verdeante de luz

El musgo

Cerdos salvajes

Un pozo azul

Espacios en calma

Levantar un dedo

Sacudir la cabeza

Las palabras hicieron aquí la risa y el suspiro

(Una fuente profunda y tenebrosa)

Tocaron el velo que separa a los amantes

Él regresó a la carcasa de su corazón extranjero

Ella se volvió altiva como el atrio y los geranios:

Vagaba por el salón de los libros

-¡Ah, la variedad de las cosas de este mundo!

Racimos de abejas

Columnas de miel

Sintió temblar en los mosaicos

Un pueblo invisible y discordante

Sutilmente carnoso en las miradas

Un torbellino de rebaños

Teñidos con la misma sangre

Ávido de emancipación…

Inútil tristeza

El lomo rayado de los puercos

El monte bajo

El umbroso santuario del Ombú

Y en el pozo cuadrado del cielo

Una hormigueante inmensidad

El llanto

La mujer amada

Tendido en el ninfeo

Podría haber hallado su propio cadáver

Sin embargo

Puesto que conocía de verdad

La tristeza

Y el amor

La muerte pasó de largo

Alta y sombría casa

Fuente de mis ingenuas alegrías

Cielo turbio y verde

Senos metálicos

Cabellera africana

Jorgelina Soulet

Cuando vuelva al mar

y me hunda

en el sonido metálico

que atraviesa el silencio

bajo el agua.

Cuando regrese

para dejar en remojo

este corazón

que boquea

como pez en la orilla y pueda

hacer cabriolas

saltos mortales mirando el horizonte.

Cuando vuelva

a tensarse mi piel

con escamas de sal.

Cuando vuelva a respirar violento

fuerte como soplido de ballena

y me queme los pies demorando

la llegada del médano

a la orilla.

Cuando estalle otra vez el golpe seco

de la primera ola en medio

del pecho y vuelva

al mar y me abandone

al vaivén

azul y sea otra vez

el pez que fui.

Cuando vuelva.

Juan Pablo Bagnarol: Verso libre

Cómo me gustaría

enamorarme ciegamente

y que eso afecte

mi escritura

 

no existen

buenas palabras para definir

la felicidad

no a la altura

de aquellas que abundan

la tristeza

amor vos podés

destruir el espacio de la poesía

la sacrificaría por un sentimiento así

Concha García: ERRABUNDEO

Pasaron muchas cosas. Pasó un autobús,

un hombre sin manos. Un vendedor, un espacio

de tiempo, un escaparate de peines,

un semáforo aturdidor, un lapso de ansia,

un pasajero sin billete, un hotel donde puse

la mirada, una habitación desolada,

unas ganas de fumar infinitas, pasó

un ser del futuro, un significante onírico,

y la vendedora.

Pasó tu pelo.