Diana Bellessi

Corre paradigma de miel

Yo me quedo en el jardín viendo

abrir las semillas de gingo

un árbol sabio por antiguo

y simple como el brote de un

poroto

Ríos de la mente sabrán porqué

elrevés de la trama te lleva hacia

Leyenda

Un alma sola enfrenta su pasado

para luego dar la cara a la muerte

Aquí, no hay poder del

pensamiento ni saber

que al mundo modifique

Paciencia solamente

que busca sentimiento,

sentido en la astillada

totalidad del puma

cruzando el tiempo como

a un tapiz. El bosque

se transforma en jardín

a medias modelado

por la conciencia humana

como si una mujer hablara a otra en

un cruce de aguas profundas y claras

Daniel Durand: SPRAY

Tenemos muchas palabras

para designar a la lluvia,

en español y en rioplatense,

pero hay una muy fina,

que casi no cae y se mantiene

suspendida en el aire,

es una especie de spray, a esa

nunca pude encontrarle palabra.

El spray denso de esta mañana

borronea todos los objetos

que tratan de avisar

que hoy es domingo.

De manera que nos hallamos

ante un ningún día.

Afuera los de la calle deambulan

buscando un toldo para pasar la tarde.

Acá adentro tengo de todo y en orden,

y sin embargo busco un error, una falla,

algo para hacer entre medio de los mates

Irma Verolín: LAS TÍAS DEL CAMPO

Venían una vez al año con sus vestidos floreados 

y sus zapatos chuecos, conversaban

sobre las vacas

sobre la altura de los yuyos

o relataban la furia de las lluvias,

hablaban sin parar

de las langostas

y abrían inmensamente sus bocas

cuando las llevábamos

a pasear al centro de la ciudad.

Resplandecían tanto los vidrios que las separaban 

de los maniquíes

resplandecían con un estrépito

que obligaba a sus bocas a abrirse aún más.

Gracias a ellas

aprendí palabras nuevas

que nunca pude usar en la ciudad

y recibí sus abrazos de bocas hambrientas

cerrando suavemente mis ojos.

Ernesto Parysow: la sombra de la llave

¿quién se despierta día tras día?

¿quién se levanta día tras día

de la misma cama al mismo suelo al mismo desayuno a los mismos pasos

día tras día?

¿mismos pasos?

el tiempo avanza día tras día

el mismo acto día tras día

el mismo actor paso a paso despierta día tras día

se levanta día tras día

y camina día tras día

los mismos pasos día tras día

hasta gastar las suelas

paso a paso

día tras día

levantarse suela a suela

despertarse cama a cama

día tras día

Mónica Sifrim: RELICARIO

(a Iván y Zoe)

Son los higos. Curvan con su peso

Las ramas en el jardin trasero. Comemos higo, aliviamos el árbol.

Y después caminamos hacia

El mar

Donde van los pingüinos……………..A arrojarse

Luego de cruzar

La carretera.

Sus pichones son apenas

Una pelusa blanca.

Cruzan la ruta………Como distraídos.

Y una piensa

Que van a suicidarse

Debajo de los autos

Pero no

Se apuran a saltar al agua:

Es allí donde pueden

Disolverse

Brumosos y macizos

Camino al horizonte

Y tan diestros que andan

Con el agua…..Perlada

Sobre el plumaje negro

Tan arriba y abajo

Se menean

Dichosos……..Y una entiende

Que en la tierra

Son torpes

Y que habitan aquí

Como nosotros

Por equivocación

Martín Prieto

La profesora de Filosofía

un manual de buena conciencia

que da clases con un echarpe cubierto de pines

estampados con consignas que defienden todas las causas

-se diría: un auto de Turismo Carretera promocionado

por empresas autogestionadas de izquierda- en un acto de contrición

por haber obrado mal en su vida vieja

cuando creía en el dinero y en la hetenormatividad

le dio un baúl de ropa usada a la chica que trabaja en su casa

y gastando de la herencia residual de su propio pasado

unas semanas después en una confusión temporal de roles

-la patrona que había sido, la que no quería ser-

le preguntó qué había hecho con las prendas

que no modificaban en nada su vestuario habitual

-el jogging, las zapatillas, la camperita de cuero-

y la chica, de repente distante, en modo principesco natural

empapando una esponja en detergente y agua:

“se las regalé a los pobres”.

Camila Charry Noriega: REVELACIÓN

Éramos tres y la calle,

pronunciábamos entre el vino

aquello que nos hace humanos:

el amor, la muerte, el tiempo.

De esquina a esquina

como si ese breve espacio fuera el mundo

y la ebriedad un útero oscuro,

nos mirábamos incrédulos

advirtiendo en el otro

la revelación de esa voluntad voraz,

fortuita

que lo mueve todo.

Se intuye el mundo en lo hondo que se esfuma

desde lo que tiembla vertiginoso en la palabra

lenta e incapaz de acercarse a esa vorágine.

Las calles del ebrio

en perpetua fuga

se caminan hacia el fondo y calladas.