rompí ese jarrón
huérfano
en el que guardabas
las cosas ínfimas
que sostenían la casa
madre
el tiempo da saltos
que parecen nidos
porque a veces yo también
me acerco a esas puertas
como si no fuesen
mi hogar
como si ocultaran burla o plomo
en vez de mantas
como si procurases alejar de mí las cosas pequeñas
porque me las puedo tragar.
En "Las cosas ínfimas", Tiempo de parque, 2025
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